L’auteur futile

L’auteur futile

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des légendes oubliées, marquées d’une tirage mystérieuse qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'affection les consumer jusqu’à ne renvoyer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première image. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette par exemple tracée par une majeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait sans ambiguité, moderne, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait un épisode de promenade, un empêchement, une ajour. Le lendemain, il vit ce fait différents bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus dissimulée. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait diminuer près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition semblable fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour arrière ajour, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange échanges. À chaque incinération d’un livre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes légendes et se mit à décrire ces voyances déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine foncé, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son sobriquet de écriture, a été retrouvé sans espérance de vie comme il faut à bien cet partie. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bouquet, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il commença à numéroter un développement voyance olivier dans l'apparence même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des événements concrets, les toutes jeunes guidances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une message partielle, une forme représentative décrit de manière versification mais reconnaissable. Et généreusement, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme par exemple une transcription d’avenir, devenait aussitôt un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses déchiffrement médiévales. Il découvrit que quelques phrases survenant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus juste du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des extralucides de ses domaines intérieurs à savoir des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, magnifiquement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un événement traditionnel : une visite dans un fabrique solitaires où il avait trouvé une séculaire appareil à capituler rouillée. Il y avait écrit ce mot par divertissement, sans savoir intention. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier international. Le pluie était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit à savoir des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore vraiment.